秦康用了这么个自以为聪明的蠢办法。
这办法蠢到什么程度呢？就好比一个贼，在光天化日之下，偷了人家摆在堂屋正中央的座钟，不但不包起来掖着藏着，反而大摇大摆地找了张纸，在上面歪歪扭扭写了几个字，盖了个萝卜章，然后堂而皇之地举着这张纸，对周围的人说：我是奉了上面的命令，来搬这座钟的。
这便是秦康的“一纸公文”。
用一张轻飘飘的、盖着红戳的纸，去掩盖一场明目张胆的盗窃。这简直是滑天下之大稽。这能瞒得过谁呢？瞒得过那些没文化的“丘八”一时？瞒得过那些守大门的、端着枪的、只知道听长官命令的粗鲁汉子？或许能。那些人没读过几本书，脑子里装的是服从，是敬畏，是一张盖着大印的纸在他们眼里等同于圣旨。他们不会去深究这纸背后的逻辑，不会去想为什么总工程师要亲自带人来搬一台已经报废的机器，不会去想这冰天雪地里，为什么偏偏是今天，偏偏是这个时辰。
但，这绝对瞒不过张丽，也绝对瞒不过常伟。
那帮人，是吃人不吐骨头的特务。他们不是“丘八”，他们是猎犬，是豺狼，是终日游荡在阴影里、靠嗅闻别人身上的气味为生的怪物。他们的眼睛里没有敬畏，只有怀疑；他们的脑子里没有服从，只有算计。张丽那双眼睛，像淬了毒的针，能在你脸上扎出洞来；常伟那张笑脸，像一把蒙了布的刀，能在你毫无防备的时候割断你的喉咙。他们整日里不做别的事情，专门就是找茬，就是怀疑，就是从一个标点符号、一个眼神、一个不合时宜的脚步声里，嗅出阴谋的味道。
一旦他们追查下来——这是必然的，只要机器不见了，只要那张公文落到了他们手里——这份公文就不是护身符，而是铁证，是催命符。它会像一条吐着信子的毒蛇，顺着纸面，一口咬住所有相关的人。它会把所有人都拖下水，把高飞拖下水，把段平拖下水，把整个潜伏小组，统统钉死在历史的耻辱柱上。
段平躲在墙角里，看着这一幕，只觉得浑身的血液都凉了。
他的心，像被一只无形的手紧紧攥住，捏得几乎要碎掉。他急得在墙角里团团转，像一只被关进笼子的野兽。那墙角是冰冷的，砖缝里渗着雪水，寒意顺着他的裤腿往上爬，但他浑然不觉。他的双手紧紧抓着自己的头发，指甲几乎要抠进头皮里，他恨不得把那层脑子抓破，看看秦康那小子脑子里装的倒底是什么东西。是浆糊吗？还是比浆糊更不堪的、一滩烂泥？
他看着窗外。他的车停在后门，熄了火，隐在黑暗里，像一头蛰伏的巨兽。而秦康的机器，在前门。这中间，隔着整个厂区，隔着高耸的烟囱、堆积如山的废料、纵横交错的铁轨，隔着无数的眼睛和耳朵。那些眼睛，有的属于麻木的工人，有的属于暗处的哨兵，有的属于不知何时就会冒出来的特务。那些耳朵，听着风声，听着雪声，听着任何一丝不寻常的响动。
他现在冲过去，已经来不及了。就算他长了翅膀，飞到前门，机器也已经被搬出来了。而且，他一露面，整个接应计划就全完了。高飞布下的天罗地网，那张精心编织的、用了无数心血才铺好的大网，就会被他这一脚给踩破。高飞会怎么看他？会把他当成叛徒，还是当成又一个不知轻重的蠢货？
他不能动。他只能眼睁睁地看着。
看着秦康和那几个被他忽悠来的工人，像一群不知死活的蚂蚁搬家一样，在那片空旷的、被雪覆盖的场地上忙碌。那台巨大的机器部件，黑黢黢的，像一头死去的钢铁巨兽，被他们用撬棍、用绳索、用蛮力，一点点地从厂房里拖出来，在雪地上划出深深的沟壑。那沟壑，像伤口，像伤疤，在白雪的映衬下，触目惊心。
他们喊着号子，喘着粗气，脸上冒着白烟，在昏黄的灯光下，像一群滑稽的戏子。他们不知道自己在做什么，不知道他们正在搬运的不是机器，而是一颗定时炸弹，一颗足以把所有人都炸得粉身碎骨的炸弹。他们只是觉得，总工程师发了话，拿了公文，给了加班的赏钱，那就干呗。
秦康站在旁边，搓着手，跺着脚，一脸的镇定自若，甚至还有几分指挥若定的得意。他拦下了一辆路过的军用卡车。那卡车是拉给养的，司机是个满脸横肉的家伙，裹着厚厚的军大衣，缩在驾驶室里，显然不想惹事。秦康凑过去，唾沫横飞地交涉着，把那张公文在司机眼前晃了晃，又指了指那台机器，脸上堆着那种让人恶心的、谄媚又不容置疑的笑容。
那司机一脸的不情愿。他大概也觉得这事儿有点不对劲，大半夜的，这么冷，搬这么个铁疙瘩，还用总工程师亲自出马？但他看了看秦康那张“总工程师”的面子，又看了看那份盖着大印的公文。在那个年月，在那个地方，公章就是天，就是法，就是不能违抗的意志。司机最终还是妥协了，骂骂咧咧地跳下车，帮着把机器往卡车上装。
段平的心，沉到了谷底。
像一块坠入深渊的石头，没有回音，只有无尽的坠落。他知道，秦康把事情搞砸了。不是搞砸了一点点，不是出了个小纰漏，而是砸得彻彻底底，砸得永无翻盘的可能。这已经不是简单的“冒进”，这是“败家”，是自杀。是拿着整个小组的性命，拿着高飞的心血，拿着革命的火种，去填一个自己挖出来的粪坑。
把这么重要的机器，暴露在大庭广众之下。这等于是把一块肥得流油的肉，直接扔进了饿狼群里。张丽和常伟，还有他们手下那帮如狼似虎的特务，只要不是瞎子，只要还长着鼻子，明天一早，就能顺着这根藤，摸到所有的瓜。他们会查公文，查笔迹，查经手人，查那辆军用卡车的去向。他们会像梳子一样，把整个兵工厂，把哈尔滨的地下组织，梳一遍，再梳一遍。
段平恨啊。他恨得牙根痒痒，恨不得冲过去，给秦康两个响亮的耳光。用尽全身的力气，把那张戴着眼镜、故作聪明的脸，打得稀巴烂。他要问他，问他脑子里装的是不是浆糊？问他知不知道什么是地下工作？地下工作，那是黑暗里的舞蹈，是刀尖上的行走，是连呼吸都要算计好的艺术。每一个动作，都要像影子一样，无声无息；每一句话，都要像谜语一样，真假难辨。
他要问他，知不知道“隐蔽”两个字怎么写？那两个字，不是写在纸上的，是刻在骨头里的。是要把所有的锋芒都藏起来，把所有的欲望都压下去，变成一块石头，一棵树，一缕风，和周围的环境融为一体，让人视而不见。而秦康呢？他像一根扎眼的钉子，非要往最显眼的地方钉。
但他不能。他不能冲出去。他只能缩在墙角，像一只被踩住尾巴的老鼠，瑟瑟发抖，眼睁睁地看着这场由内部人导演的、荒诞至极的闹剧上演。他觉得自己快要窒息了。周围的空气仿佛凝固了，变成了粘稠的沥青，裹住他的口鼻，让他无法呼吸。风雪从门缝里钻进来，像刀子一样割着他的脸，但他感觉不到疼，只感觉到一种深入骨髓的绝望。
他想起高飞。
那个扫地的老头。那个整天佝偻着腰，拿着一把破扫帚，在厂区里慢吞吞地扫着落叶和雪花的糟老头子。谁能想到，那个看起来随时都会一脚踩空、摔死在台阶上的老东西，竟然是他们的灵魂，是他们的主心骨，是布下这天罗地网的人？
高飞现在在哪里？他是不是也看到了这一幕？他是不是也被秦康的愚蠢惊呆了？他是不是正在某个黑暗的角落里，气得吐血，却还要强忍着，为这个不懂事的“小牛”收拾烂摊子？段平几乎可以想象出高飞的样子：那张布满皱纹的脸上，肌肉在抽搐，那双浑浊的眼睛里，喷吐着压抑的怒火。但他不会冲出去，他只会像一块石头一样，静静地待在那里，等待着，观察着，然后，在最关键的时刻，给出致命的一击，或者，最无奈的妥协。
段平觉得，高飞这次是真的遇上对头了。
秦康这小子，比任何狡猾的敌人都难对付。敌人至少还能防备，能用枪对着干，能用命去拼。你可以躲子弹，可以设陷阱，可以面对面地厮杀。但这小子呢？他就在你身边，穿着同样的衣服，说着同样的话，打着同样的旗号。他防不胜防，他专在自家锅里下沙子，专捅要命的娄子。他不是敌人，他是同志，是战友，是你不能开枪打的人。你只能看着他，眼睁睁地看着他把一切都毁掉，而无能为力。
段平看着秦康终于把机器装上了那辆军用卡车。工人们累得瘫倒在雪地里，大口大口地喘着气。秦康拍了拍手上的雪，又整了整自己的帽子，然后，他居然还拍了拍司机的肩膀，说了句什么，引得司机一阵干笑。卡车晃晃悠悠地发动了，引擎发出沉闷的轰鸣，在寂静的雪夜里，像一头垂死的野兽在低吼。然后，车灯亮了，两道刺眼的光柱，划破了黑暗，卡车摇摇晃晃地开走了，车轮碾过积雪，发出咯吱咯吱的声响，那声音在雪夜里格外刺耳，像是在嘲笑所有人的愚蠢。
秦康站在原地，看着卡车消失在风雪中。然后，他拍了拍身上的雪，转过身，一脸轻松，甚至带着一丝得意地走回了厂里。他的脚步是轻快的，他的背影是挺拔的。在他眼里，刚才的一切，大概只是一件微不足道的小事。就像一个小学生在课堂上答对了一道简单的算术题，他觉得自己聪明绝顶，觉得世界尽在掌握。他甚至可能在心里暗暗得意：看，我办成了，我比你们都强。
段平从墙角里走出来。他的腿已经麻了，站起来的时候，一个趔趄，差点摔倒。他扶着冰冷的墙壁，站稳了身子。他看着卡车消失的方向，看着那两道渐渐被风雪吞没的车灯余光，心里一阵发苦，像吞了一口黄连，苦得他眼泪都要掉下来。
他知道，今晚的接应任务，已经彻底失败了。机器没接到，反而暴露了目标，惊动了敌人。高飞精心策划的一切，都因为秦康这个蠢货，化为了泡影。他现在唯一的希望，就是高飞能想出办法，把这场大火给扑灭，把这块烂摊子收拾好。否则，明天一早，整个兵工厂，乃至整个哈尔滨的地下组织，都将天翻地覆。
他拖着沉重的脚步，回到自己的驾驶室。拉开车门，坐进去，关上。世界一下子安静了，只剩下引擎冷却时发出的微弱声响。他发动了车子，引擎发出一阵像哮喘一样的轰鸣，咳嗽了几声，然后才突突突地转起来。那声音，像极了段平此刻的心跳，杂乱无章，虚弱无力。
但他没有立刻离开。他把车开到了一个更隐蔽的屋檐下，熄了火，关掉车灯。黑暗重新笼罩了他。他坐在那里，像一具雕塑，一动不动。他在等。等一个消息，等一个指令，哪怕这个指令是让他立刻撤退，哪怕这意味着彻底的失败。他相信，高飞不会就这么算了。那个老头，像一块压舱石，看着不动，内里却坚硬无比。他经历过比这更绝望的境地，他总能从绝境中找出一条生路。他一定会想办法，把这盘眼看就要死透的棋，下活。
段平坐在黑暗里，看着前门那片被车辙和脚印弄得狼藉不堪的雪地。雪还在下，大片大片的，无声无息地飘落。慢慢地，那些杂乱的脚印，那些深深的沟壑，被一层薄薄的新雪覆盖起来。世界又恢复了洁白，仿佛什么都没有发生过。
但段平知道，有些痕迹，是雪盖不住的。
比如秦康的愚蠢，那是一种深入骨髓的、无可救药的愚蠢，它像病毒一样，会传染，会扩散，会毁掉一切。比如高飞的愤怒，那是一种被压抑在深渊之下的、随时可能爆发的愤怒，它像地火一样，在黑暗中奔涌，等待着烧毁一切的机会。比如他心里的那份无奈和深深的担忧，那是一种对命运的无力感，一种对未来的恐惧。
这些痕迹，将深深地刻在他们的心里，刻在这段惊心动魄的历史里，成为他们永远无法抹去的记忆。它们会成为革命道路上，一块带血的警示牌，告诉后来的人：在黑暗中行走，不仅要防备明处的刀枪，更要警惕暗处的愚蠢。因为有时候，毁灭你的，不是你的敌人，而是你的同志。
雪越下越大，把整个世界都裹进了一片苍茫之中。段平闭上眼睛，靠在椅背上，等待着黎明的到来，等待着高飞的指令。他知道，这个夜晚，还远远没有结束。真正的风暴，才刚刚开始。